Kontaktlos
Alle tatschen ihre glatte Plaste,
hauen haltlos auf die Tasten;
spüren ihren Gegenüber nicht.
Es spiegelt sich ihr Graugesicht,
im kalten, matten Displaylicht.
Wandeln gebückt durch hohle Gassen,
können kaum die Umwelt fassen.
Trotten so im Einheitsleben,
die Augen auf dem Bunten klebend,
die Seele sich vom Körper lösend.
Sitzen selbst beim Scheißen glotzend.
Fotografieren auf Partys kotzend,
ihren Nächsten bei der kleinsten Pein.
In Ihnen herrscht schon lang kein Sein.
dat Maddin
